Escribiendo mi vida en una libreta,las palabras ya no brotan con facilidad,
ahora es solo rutina, son solo palabras,
y los días pasan con dificultad.
La historia que escribo
me llevo a este callejón sin salida,
no hay mas caminos,
ya no se hacia donde avanzar.
La historia habla sobre el hastió,
el que tengo de los días,
el aburrimiento de las horas,
el cansancio de la vida.
Mi historia se estanca en la monotonía,
de búsquedas interminables,
de sueños destrozados,
de personas que se van.
Las palabras ahora se me terminan
para describir mi soledad,
la tinta ya no me alcanza
y las palabras vienen y van.
En esta historia se habla de mujeres
de cuyos nombres no puedo recordar,
pero si las historias que se repiten,
una y otra vez sin cesar.
Escribiendo mi vida en una libreta,
las hojas parecen jamás terminar,
las palabras ya no brotan con facilidad,
y la historia se repite sin cesar.
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